Una cajetilla de cigarros premier, una ballena en Arequipa, como te va, Laura...(unas palabras a una amiga, ballena dixit)
Fume dos cigarros Premier mientras acababa el libro de Moravia (1934, he leído mejores de el) sentado justamente en medio, en la parte mas alta de los escalones de piedra de la gran catedral de Lima. Fumar premier es un placer, su cajetilla es blanca y roja, parece la casaquilla de la selección nacional de fútbol con la banda roja en diagonal, me encantan los Premier. Son cigarros para viejos, los jóvenes ya no los fuman, es mas, ya no se hacen en el país, ahora los fabrica Argentina. Por eso, fumarlos es un homenaje al Perú, a la selección de fútbol, a los viejos fumadores bohemios, a ella. Los premier los dedico a la única mujer que conozco que fuma estos cigarros y esa es Lau, Laura, ballena dixit, mi Laurita, ella que desde su reino en Arequipa se molesta por que me enamore en Lima y que me enamore de alguien que no sea solo ella. Recuerdo cuando la conocí: alegre, loquísima, hablando hasta por los codos y emocionadísima de los libros que tenia y de conocer a otro loco que amara y leyera cosas que ella ama y lee a la vez, con su cabello rojo largo lacio, revueltísimo y fantástico, flaka nerviosa vital, pero que vive en Arequipa y yo en esta Lima que es mi jaula dorada. A veces, caminando por la ciudad, me pregunto el por que las mujeres que me impresionan viven tan lejos, que será de Irie, en su ciudad del oeste gringo, lleno de vaqueros y montañas heladas, de Pilar desde Sullana. Yo en Lima, conociendo limeñas hechas casi con molde con las cuales termino siempre igual, vació. Uno piensa mucho mientras espera a alguien que en cierta forma no desea esperar. Piensa en lo que paso ayer, en la ciudad lejana, en ese Perú que nos llena de melancolía, en las amistades como Laurita allá en la ballena, en Jirón de la Unión, en los pasos perdidos, en las mujeres que se fueron pero siempre se quedaron dentro de nosotros. Veo la hora, ella tarda, tarda y sabe que no me voy a mover, sabe que me lleva de las narices, sabe que es mi tirana. Uno es su propio carcelero, uno se consigue a su pareja y uno es el que se deja golpear y llevar, ya me canse de esperar, de esperarla, de ver el reloj. Las horas envuelto en su mirada felina, ella es la mujer que vela mi sueño de funámbulo errante, muere el sol en algún horizonte mientras ella se despide y se ya no la veré mas, leo de ella en su hi5 y como si leyera en sus propios labios delgados y su torso de niña: encantadoramente neurótica o insoportablemente histérica dependiendo del día, la hora, el desayuno, la primera canción, la ultima lectura o quien sabe.... Si, quien sabe, ella es quien es, y vive lejos, yo soy solo un contemplador de su maravillosa neurosis y vivo acá, en lima, ella navega en su ballena (ballena dixit) mientras recorro las calles que lucen solitarias cuando se que no estas cerca, una canción de el viejo Bob Dylan me acompaña, una que le gusta a ella y que me gusta a mi: Dylan sabe : A ella, que recorre mis intrincados corredores, rebusca mis pasajes secretos, se inquieta entre sabanas claras y floridas mientras yo relee sus palabras y pienso que debería irme y raptarla como los antiguos con sus amadas, ella escribe con sus delgados y finos dedos: literatura, música, arte, respirar, comer, tejer, el aeromodelismo metafísico, la caza de dinosaurios, las artes ocultas y las no tanto, cabalgar mariposas domesticar tempestades... resumiendo.. hacer el tonto. Observo sus ojos, son bellos…
(You take just like a woman.
You make love just like a woman.
And then you ache just like a woman.
But you break just like a little girl.)... gracias Bob.... 
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